Nainstalovat Steam
přihlásit se
|
jazyk
简体中文 (Zjednodušená čínština)
繁體中文 (Tradiční čínština)
日本語 (Japonština)
한국어 (Korejština)
ไทย (Thajština)
български (Bulharština)
Dansk (Dánština)
Deutsch (Němčina)
English (Angličtina)
Español-España (Evropská španělština)
Español-Latinoamérica (Latin. španělština)
Ελληνικά (Řečtina)
Français (Francouzština)
Italiano (Italština)
Bahasa Indonesia (Indonéština)
Magyar (Maďarština)
Nederlands (Nizozemština)
Norsk (Norština)
Polski (Polština)
Português (Evropská portugalština)
Português-Brasil (Brazilská portugalština)
Română (Rumunština)
Русский (Ruština)
Suomi (Finština)
Svenska (Švédština)
Türkçe (Turečtina)
Tiếng Việt (Vietnamština)
Українська (Ukrajinština)
Nahlásit problém s překladem
It has symmetry, elegance, and grace - these qualities you find always in that the true artist captures.
You can find it in the turning of the seasons, the way sand trails along a ridge, in the branch clusters of the creosote bush of the pattern of its leaves.
We try to copy these patterns in our lives and in our society, seeking the rhythms, the dances, the forms that comfort.
Yet, it is possible to see peril in the finding of ultimate perfection.
It is clear that the ultimate pattern contains its own fixity.
In such perfection, all things move towards death
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢀⡤⠤⠖⠒⠂⠀⠐⠒⠺⢤⣾⣁⡈⠹⠀⠈⡆⠀⠀⠀⠀
⠀⠀⠀⠀⣀⣠⠔⠋⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠀⠀⠙⢦⣀⠴⠢⣄⠀⠀⠀
⢠⠴⠋⠉⢡⢤⣠⠆⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⣆⠀⠀⠈⠳⢄⠈⢶⢤⠀
⠋⠀⠀⠀⠀⢠⠃⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢀⡴⠂⠈⠉⠀⠀⠀⠈⢳⢸⣠⠃
⢦⣀⠀⠀⠀⢸⡠⠤⠄⠀⠀⠀⠀⢀⣀⡀⡞⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⢠⠞⠁⠀
⠀⠈⠉⠉⠉⠉⠉⠓⠒⠲⠦⠴⠤⠤⠤⠥⠽⢤⣀⣀⣀⣀⣠⡤⠔⠋⠀⠀⠀