Antaño, en su cabeza,
ondas negras danzaban,
como un bosque en la noche,
que el viento acariciaba.

Hoy el espejo miente,
frío y despiadado,
le muestra un campo yermo
donde el tiempo ha pasado.

Kyrie, el calvo añejo,
sueña con su pasado:
rizos que el sol doraba,
su orgullo bien guardado.

Las manos en su frente,
recorren sin consuelo
la luna que ha nacido
donde hubo un cielo negro.

Y murmura al otoño:
—¿Quién me robó el invierno?—
mientras el viento juega
con lo que ya no es suyo.

Kyrie

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