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Venezuela 
ondas negras danzaban,
como un bosque en la noche,
que el viento acariciaba.
Hoy el espejo miente,
frío y despiadado,
le muestra un campo yermo
donde el tiempo ha pasado.
Kyrie, el calvo añejo,
sueña con su pasado:
rizos que el sol doraba,
su orgullo bien guardado.
Las manos en su frente,
recorren sin consuelo
la luna que ha nacido
donde hubo un cielo negro.
Y murmura al otoño:
—¿Quién me robó el invierno?—
mientras el viento juega
con lo que ya no es suyo.
Kyrie