На ло‌кте согнутом — винтовка
И штык отсве‌ркивает косо.
Кресты на чёрной гимнастёрке,
В зубах зажата папироса…
И смотрит с неба Бог вчерашний,
Чей храм отвергли миллионы,
На красные-чёрные фуражки,
На чёрно-красные погоны.

Стараясь твёрже ставить ногу,
Не тратя выстрелов впустую,
Мы за сегодняшнего Бога
Идём в атаку штыковую.
И смотрят молча, напряжённо,
В окопах пулемёты вражьи
На чёрно-красные погоны,
На красно-чёрные фуражки.

Уже посвистывают пули —
Чай, без команды зачастили…
Но мы давно перешагнули
Черту меж смертью и Россией.
С главой Адама на знамёнах,
Неся в сердцах Христову веру,
Идут в атаку батальоны
Из юнкеров и офицеров.

Когда свинец поставит точку,
Исчезнут вдруг земля и небо —
Всяк умирает в одиночку,
Но батальон шагает мерно,
Сомкнув ряды в молчаньи страшном,
Как смерть, сурово-отрешённо…
Лишь красно-чёрные фуражки,
Лишь чёрно-красные погоны.

Темны реки‌ забвенья во‌ды
И не слышны слова‌ пустые
Солдатам Первого похода —
Последним рыцарям России…
Но ветер, смертью опалённый,
Пороховой доносит запах…
Шеренги чёрных батальонов
Идут в последнюю атаку!