𝐓𝐡𝐢𝐬 𝐦𝐮𝐜𝐡, 𝐎 𝐡𝐞𝐚𝐯𝐞𝐧—𝐢𝐟 𝐈 𝐬𝐡𝐨𝐮𝐥𝐝 𝐛𝐫𝐨𝐨𝐝 𝐨𝐫 𝐫𝐚𝐯𝐞,
𝐏𝐢𝐭𝐲 𝐦𝐞 𝐧𝐨𝐭; 𝐛𝐮𝐭 𝐥𝐞𝐭 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐨𝐫𝐥𝐝 𝐛𝐞 𝐟𝐞𝐝,
𝐘𝐞𝐚, 𝐢𝐧 𝐦𝐲 𝐦𝐚𝐝𝐧𝐞𝐬𝐬 𝐢𝐟 𝐈 𝐬𝐭𝐫𝐢𝐤𝐞 𝐦𝐞 𝐝𝐞𝐚𝐝,
𝐇𝐞𝐞𝐝 𝐲𝐨𝐮 𝐭𝐡𝐞 𝐠𝐫𝐚𝐬𝐬 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐠𝐫𝐨𝐰𝐬 𝐮𝐩𝐨𝐧 𝐦𝐲 𝐠𝐫𝐚𝐯𝐞.

𝐈𝐟 𝐈 𝐝𝐚𝐫𝐞 𝐬𝐧𝐚𝐫𝐥 𝐛𝐞𝐭𝐰𝐞𝐞𝐧 𝐭𝐡𝐢𝐬 𝐬𝐮𝐧 𝐚𝐧𝐝 𝐬𝐨𝐝,
𝐖𝐡𝐢𝐦𝐩𝐞𝐫 𝐚𝐧𝐝 𝐜𝐥𝐚𝐦𝐨𝐮𝐫, 𝐠𝐢𝐯𝐞 𝐦𝐞 𝐠𝐫𝐚𝐜𝐞 𝐭𝐨 𝐨𝐰𝐧,
𝐈𝐧 𝐬𝐮𝐧 𝐚𝐧𝐝 𝐫𝐚𝐢𝐧 𝐚𝐧𝐝 𝐟𝐫𝐮𝐢𝐭 𝐢𝐧 𝐬𝐞𝐚𝐬𝐨𝐧 𝐬𝐡𝐨𝐰𝐧,
𝐓𝐡𝐞 𝐬𝐡𝐢𝐧𝐢𝐧𝐠 𝐬𝐢𝐥𝐞𝐧𝐜𝐞 𝐨𝐟 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐜𝐨𝐫𝐧 𝐨𝐟 𝐆𝐨𝐝.

𝐓𝐡𝐚𝐧𝐤 𝐆𝐨𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐭𝐚𝐫𝐬 𝐚𝐫𝐞 𝐬𝐞𝐭 𝐛𝐞𝐲𝐨𝐧𝐝 𝐦𝐲 𝐩𝐨𝐰𝐞𝐫,
𝐈𝐟 𝐈 𝐦𝐮𝐬𝐭 𝐭𝐫𝐚𝐯𝐚𝐢𝐥 𝐢𝐧 𝐚 𝐧𝐢𝐠𝐡𝐭 𝐨𝐟 𝐰𝐫𝐚𝐭𝐡,
𝐓𝐡𝐚𝐧𝐤 𝐆𝐨𝐝 𝐦𝐲 𝐭𝐞𝐚𝐫𝐬 𝐰𝐢𝐥𝐥 𝐧𝐞𝐯𝐞𝐫 𝐯𝐞𝐱 𝐚 𝐦𝐨𝐭𝐡,
𝐍𝐨𝐫 𝐚𝐧𝐲 𝐜𝐮𝐫𝐬𝐞 𝐨𝐟 𝐦𝐢𝐧𝐞 𝐜𝐮𝐭 𝐝𝐨𝐰𝐧 𝐚 𝐟𝐥𝐨𝐰𝐞𝐫.

𝐌𝐞𝐧 𝐬𝐚𝐲 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐮𝐧 𝐰𝐚𝐬 𝐝𝐚𝐫𝐤𝐞𝐧𝐞𝐝: 𝐲𝐞𝐭 𝐈 𝐡𝐚𝐝
𝐓𝐡𝐨𝐮𝐠𝐡𝐭 𝐢𝐭 𝐛𝐞𝐚𝐭 𝐛𝐫𝐢𝐠𝐡𝐭𝐥𝐲, 𝐞𝐯𝐞𝐧 𝐨𝐧—𝐂𝐚𝐥𝐯𝐚𝐫𝐲:
𝐀𝐧𝐝 𝐇𝐞 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐡𝐮𝐧𝐠 𝐮𝐩𝐨𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐓𝐨𝐫𝐭𝐮𝐫𝐢𝐧𝐠 𝐓𝐫𝐞𝐞
𝐇𝐞𝐚𝐫𝐝 𝐚𝐥𝐥 𝐭𝐡𝐞 𝐜𝐫𝐢𝐜𝐤𝐞𝐭𝐬 𝐬𝐢𝐧𝐠𝐢𝐧𝐠, 𝐚𝐧𝐝 𝐰𝐚𝐬 𝐠𝐥𝐚𝐝.


- 𝐆.𝐊. 𝐂𝐡𝐞𝐬𝐭𝐞𝐫𝐭𝐨𝐧