𝓐 𝓵𝓸𝓰-𝓱𝓾𝓽 𝓲𝓷 𝓽𝓱𝓮 𝓼𝓸𝓵𝓲𝓽𝓾𝓭𝓮,
𝓐 𝓬𝓵𝓪𝓹𝓫𝓸𝓪𝓻𝓭 𝓻𝓸𝓸𝓯 𝓽𝓸 𝓻𝓮𝓼𝓽 𝓫𝓮𝓷𝓮𝓪𝓽𝓱!
𝓣𝓱𝓲𝓼 𝓼𝓲𝓭𝓮, 𝓽𝓱𝓮 𝓼𝓱𝓪𝓭𝓸𝔀-𝓱𝓪𝓾𝓷𝓽𝓮𝓭 𝔀𝓸𝓸𝓭;
𝓣𝓱𝓪𝓽 𝓼𝓲𝓭𝓮, 𝓽𝓱𝓮 𝓼𝓾𝓷𝓵𝓲𝓰𝓱𝓽-𝓱𝓪𝓾𝓷𝓽𝓮𝓭 𝓱𝓮𝓪𝓽𝓱.
𝓐𝓽 𝓭𝓪𝔂𝓫𝓻𝓮𝓪𝓴 𝓜𝓸𝓻𝓷 𝓼𝓱𝓪𝓵𝓵 𝓬𝓸𝓶𝓮 𝓽𝓸 𝓶𝓮
𝓘𝓷 𝓻𝓪𝓲𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓸𝓯 𝓽𝓱𝓮 𝔀𝓱𝓲𝓽𝓮 𝔀𝓲𝓷𝓭𝓼 𝓼𝓹𝓾𝓷;
𝓢𝓵𝓲𝓶 𝓲𝓷 𝓱𝓮𝓻 𝓻𝓸𝓼𝔂 𝓱𝓪𝓷𝓭 𝓽𝓱𝓮 𝓴𝓮𝔂
𝓣𝓱𝓪𝓽 𝓸𝓹𝓮𝓼 𝓽𝓱𝓮 𝓰𝓪𝓽𝓮𝔀𝓪𝔂 𝓸𝓯 𝓽𝓱𝓮 𝓼𝓾𝓷.
𝓗𝓮𝓻 𝓼𝓶𝓲𝓵𝓮 𝓼𝓱𝓪𝓵𝓵 𝓱𝓮𝓵𝓹 𝓶𝔂 𝓱𝓮𝓪𝓻𝓽 𝓮𝓷𝓸𝓾𝓰𝓱
𝓦𝓲𝓽𝓱 𝓵𝓸𝓿𝓮 𝓽𝓸 𝓵𝓪𝓫𝓸𝓾𝓻 𝓪𝓵𝓵 𝓽𝓱𝓮 𝓭𝓪𝔂,
𝓐𝓷𝓭 𝓬𝓱𝓮𝓮𝓻 𝓽𝓱𝓮 𝓻𝓸𝓪𝓭, 𝔀𝓱𝓸𝓼𝓮 𝓻𝓸𝓬𝓴𝓼 𝓪𝓻𝓮 𝓻𝓸𝓾𝓰𝓱,
𝓦𝓲𝓽𝓱 𝓱𝓮𝓻 𝓼𝓶𝓸𝓸𝓽𝓱 𝓯𝓸𝓸𝓽𝓹𝓻𝓲𝓷𝓽𝓼, 𝓮𝓪𝓬𝓱 𝓪 𝓻𝓪𝔂.
𝓐𝓽 𝓭𝓾𝓼𝓴 𝓪 𝓿𝓸𝓲𝓬𝓮 𝓼𝓱𝓪𝓵𝓵 𝓬𝓪𝓵𝓵 𝓪𝓯𝓪𝓻,
𝓐 𝓵𝓸𝓷𝓮 𝓿𝓸𝓲𝓬𝓮 𝓵𝓲𝓴𝓮 𝓽𝓱𝓮 𝔀𝓱𝓲𝓹𝓹𝓸𝓸𝓻𝔀𝓲𝓵𝓵’𝓼;
𝓐𝓷𝓭, 𝓸𝓷 𝓱𝓮𝓻 𝓼𝓱𝓲𝓶𝓶𝓮𝓻𝓲𝓷𝓰 𝓫𝓻𝓸𝔀 𝓸𝓷𝓮 𝓼𝓽𝓪𝓻,
𝓝𝓲𝓰𝓱𝓽 𝓼𝓱𝓪𝓵𝓵 𝓭𝓮𝓼𝓬𝓮𝓷𝓭 𝓽𝓱𝓮 𝔀𝓮𝓼𝓽𝓮𝓻𝓷 𝓱𝓲𝓵𝓵𝓼.
𝓢𝓱𝓮 𝓪𝓽 𝓶𝔂 𝓭𝓸𝓸𝓻 𝓽𝓲𝓵𝓵 𝓭𝓪𝔀𝓷 𝓼𝓱𝓪𝓵𝓵 𝓼𝓽𝓪𝓷𝓭,
𝓦𝓲𝓽𝓱 𝓰𝓸𝓽𝓱𝓲𝓬 𝓮𝔂𝓮𝓼, 𝓽𝓱𝓪𝓽, 𝓭𝓪𝓻𝓴 𝓪𝓷𝓭 𝓭𝓮𝓮𝓹,
𝓐𝓻𝓮 𝓶𝓲𝓻𝓻𝓸𝓻𝓼 𝓸𝓯 𝓪 𝓶𝔂𝓼𝓽𝓲𝓬 𝓵𝓪𝓷𝓭,
𝓕𝓪𝓷𝓽𝓪𝓼𝓽𝓲𝓬 𝔀𝓲𝓽𝓱 𝓽𝓱𝓮 𝓽𝓸𝔀𝓷𝓼 𝓸𝓯 𝓼𝓵𝓮𝓮𝓹.

𝓣𝔀𝓲𝓵𝓲𝓰𝓱𝓽 𝓮𝓷𝓽𝓮𝓻𝓼 𝓵𝓲𝓴𝓮 𝓪 𝓼𝓹𝓲𝓻𝓲𝓽
𝓦𝓲𝓽𝓱 𝓪 𝓯𝓲𝓷𝓰𝓮𝓻 𝓸𝓷 𝓱𝓮𝓻 𝓵𝓲𝓹:
“𝓓𝓸𝓷𝓮, 𝓞 𝓣𝓸𝓲𝓵𝓮𝓻, 𝓫𝓮 𝓽𝓱𝔂 𝓵𝓪𝓫𝓸𝓻,
𝓛𝓮𝓽𝓱𝓮’𝓼 𝓬𝓾𝓹 𝓘 𝓫𝓲𝓭 𝓽𝓱𝓮𝓮 𝓼𝓲𝓹.
“𝓛𝓮𝓽 𝓶𝓮 𝓬𝓸𝓸𝓵 𝓽𝓱𝔂 𝓫𝓻𝓸𝔀 𝔀𝓲𝓽𝓱 𝓭𝓻𝓮𝓪𝓶𝓲𝓷𝓰,
𝓛𝓮𝓽 𝓶𝓮 𝓰𝓵𝓪𝓭 𝓽𝓱𝓲𝓷𝓮 𝓱𝓮𝓪𝓻𝓽 𝔀𝓲𝓽𝓱 𝓹𝓮𝓪𝓬𝓮,
𝓐𝓷𝓭 𝓯𝓻𝓸𝓶 𝓮𝓿𝓮𝓻𝔂 𝓬𝓪𝓻𝓮 𝓸𝓯 𝓭𝓪𝔂𝓽𝓲𝓶𝓮
𝓖𝓲𝓿𝓮 𝓽𝓱𝔂 𝓫𝓮𝓲𝓷𝓰 𝓯𝓾𝓵𝓵 𝓻𝓮𝓵𝓮𝓪𝓼𝓮.
"𝓣𝓱𝓸𝓾𝓰𝓱 𝓘 𝓬𝓪𝓷𝓷𝓸𝓽 𝓽𝓱𝓻𝓲𝓵𝓵 𝓽𝓱𝔂 𝓹𝓾𝓵𝓼𝓮𝓼
𝓦𝓲𝓽𝓱 𝓽𝓱𝓮 𝓪𝓻𝓭𝓮𝓷𝓽 𝓰𝓵𝓸𝔀 𝓸𝓯 𝓷𝓸𝓸𝓷,
𝓨𝓮𝓽 𝓘 𝓫𝓻𝓲𝓷𝓰 𝓪 𝓽𝓮𝓷𝓭𝓮𝓻 𝓰𝓵𝓪𝓶𝓸𝓾𝓻—
𝓔𝓿𝓮𝓷𝓲𝓷𝓰 𝓼𝓽𝓪𝓻 𝓪𝓷𝓭 𝓬𝓻𝓮𝓼𝓬𝓮𝓷𝓽 𝓶𝓸𝓸𝓷.
“𝓦𝓮𝓪𝓻𝔂, 𝓵𝓮𝓪𝓷 𝓾𝓹𝓸𝓷 𝓶𝓮 𝔀𝓱𝓸𝓵𝓵𝔂—
𝓗𝓮𝓪𝓿𝔂 𝓱𝓮𝓪𝓭 𝓪𝓷𝓭 𝓫𝓾𝓻𝓷𝓲𝓷𝓰 𝓫𝓻𝓮𝓪𝓼𝓽.
𝓘 𝔀𝓲𝓵𝓵 𝓰𝓲𝓿𝓮 𝓽𝓱𝓮𝓮 𝓬𝓪𝓵𝓶 𝓯𝓸𝓻 𝓰𝓻𝓲𝓮𝓿𝓲𝓷𝓰,
𝓕𝓸𝓻 𝓽𝓱𝔂 𝓽𝓻𝓸𝓾𝓫𝓵𝓮—𝓹𝓮𝓻𝓯𝓮𝓬𝓽 𝓻𝓮𝓼𝓽.”