жизнь смешна до безобразия.
тот момент, когда ты примиряешься с миром, принимаешь его правила и полностью уходишь в этот поток месива, где уже давно тебя заждались твои родственники всегда вызывал у меня странное ощущение, будто внезапно проснулся на чужбине.
до сих пор помню картину детства, я не знаю, приснилась она мне, или это правда отрывок из уже случившегося со мной - которую я так долго не мог описать - эта картина выглядит примерно так: край города, вокруг немногочисленные советские панельки, в небе ни облачка, лишь голубая лазурь, люди вокруг чужие, но при этом кажется, что родные, и я здесь будто в автобусе без билета, мне одновременно и страшно и, возможно, приятно здесь находиться. так или иначе это окружение вызывает во мне волнующие чувства. посреди улицы какой-то футуристический фундамент советских времен - всё так уютно и до жути неизвестно. большой купол вечного лета. и, возможно, мы все скоро будем в нём.



вот, возможно, твоя жизнь тебе кажется невыносимой, каждое завтра тебе обещает лишь хмурые дни без проблеска света, каждый день внутри тебя бушует оргия самоуничижения, самоедства и ненависти.
но в какой-то момент все переклинивает. ты уже точно понимаешь, что лучше не будет, но при этом ты уже принимаешь это как данность.
может быть и изменится, но взгляни на себя в зеркало кем ты стал - обычный мещанин тонущий в бытовухе. ты принимаешь тот облик, который все это время ненавидел, но ты не отторгаешь его, будто это место встречи с самим собой, которое нельзя изменить, не приходя к радикальным методам.
смерть ли это, или действительно очередной этап в жизни? жив ли человек, который отрекается от идеалов, которыми дышал в юношестве?
не этого ли боялись наложившие на себя руки люди искусства?
назад ведь дороги уже не будет.
игра с судьбой проиграна, есть только один способ выйти в ничью.