O calendário perde um precioso componente.
Os meses restantes se reúnem para lamentar.
E tocam uma melodia.
Enquanto a décima primeira lua calmamente surge.
O crisântemo murcha e morre.
Para se juntar no chão aos Olhos Escarlates sangrentos.
Mesmo depois de perder metade de seus órgãos.
Aproveite o interlúdio.
Busque novos companheiros.
Leste é a direção a seguir.
Lá você encontrará aquele que lhe aguarda.