𝓓𝓻𝓲𝓷𝓴 𝓽𝓸 𝓶𝓮 𝓸𝓷𝓵𝔂 𝔀𝓲𝓽𝓱 𝓽𝓱𝓲𝓷𝓮 𝓮𝔂𝓮𝓼,
𝓐𝓷𝓭 𝓘 𝔀𝓲𝓵𝓵 𝓹𝓵𝓮𝓭𝓰𝓮 𝔀𝓲𝓽𝓱 𝓶𝓲𝓷𝓮,
𝓞𝓻 𝓵𝓮𝓪𝓿𝓮 𝓪 𝓴𝓲𝓼𝓼 𝓫𝓾𝓽 𝓲𝓷 𝓽𝓱𝓮 𝓬𝓾𝓹,
𝓐𝓷𝓭 𝓘'𝓵𝓵 𝓷𝓸𝓽 𝓵𝓸𝓸𝓴 𝓯𝓸𝓻 𝔀𝓲𝓷𝓮.
𝓣𝓱𝓮 𝓽𝓱𝓲𝓻𝓼𝓽 𝓽𝓱𝓪𝓽 𝓯𝓻𝓸𝓶 𝓽𝓱𝓮 𝓼𝓸𝓾𝓵 𝓭𝓸𝓽𝓱 𝓻𝓲𝓼𝓮,
𝓓𝓸𝓽𝓱 𝓪𝓼𝓴 𝓪 𝓭𝓻𝓲𝓷𝓴 𝓭𝓲𝓿𝓲𝓷𝓮,
𝓑𝓾𝓽 𝓶𝓲𝓰𝓱𝓽 𝓘 𝓸𝓯 𝓙𝓸𝓿𝓮'𝓼 𝓷𝓮𝓬𝓽𝓪𝓻 𝓼𝓾𝓹,
𝓘 𝔀𝓸𝓾𝓵𝓭 𝓷𝓸𝓽 𝓬𝓱𝓪𝓷𝓰𝓮 𝓯𝓸𝓻 𝓽𝓱𝓲𝓷𝓮.
𝓘 𝓼𝓮𝓷𝓽 𝓽𝓱𝓮𝓮 𝓵𝓪𝓽𝓮 𝓪 𝓻𝓸𝓼𝔂 𝔀𝓻𝓮𝓪𝓽𝓱,
𝓝𝓸𝓽 𝓼𝓸 𝓶𝓾𝓬𝓱 𝓱𝓸𝓷𝓸𝓻𝓲𝓷𝓰 𝓽𝓱𝓮𝓮,
𝓐𝓼 𝓰𝓲𝓿𝓲𝓷𝓰 𝓲𝓽 𝓪 𝓱𝓸𝓹𝓮 𝓽𝓱𝓪𝓽 𝓽𝓱𝓮𝓻𝓮
𝓘𝓽 𝓬𝓸𝓾𝓵𝓭 𝓷𝓸𝓽 𝔀𝓲𝓽𝓱𝓮𝓻'𝓭 𝓫𝓮.
𝓑𝓾𝓽 𝓽𝓱𝓸𝓾 𝓽𝓱𝓮𝓻𝓮𝓸𝓷 𝓭𝓲𝓭𝓼𝓽 𝓸𝓷𝓵𝔂 𝓫𝓻𝓮𝓪𝓽𝓱𝓮,
𝓐𝓷𝓭 𝓼𝓮𝓷𝓽'𝓼𝓽 𝓲𝓽 𝓫𝓪𝓬𝓴 𝓽𝓸 𝓶𝓮.
𝓢𝓲𝓷𝓬𝓮 𝔀𝓱𝓮𝓷 𝓲𝓽 𝓰𝓻𝓸𝔀𝓼 𝓪𝓷𝓭 𝓼𝓶𝓮𝓵𝓵𝓼 𝓘 𝓼𝔀𝓮𝓪𝓻,
𝓝𝓸𝓽 𝓸𝓯 𝓲𝓽𝓼𝓮𝓵𝓯, 𝓫𝓾𝓽 𝓽𝓱𝓮𝓮.