𝕿𝖎𝖗𝖊𝖉 𝖜𝖎𝖙𝖍 𝖆𝖑𝖑 𝖙𝖍𝖊𝖘𝖊, 𝖋𝖔𝖗 𝖗𝖊𝖘𝖙𝖋𝖚𝖑 𝖉𝖊𝖆𝖙𝖍 𝕴 𝖈𝖗𝖞,
𝕬𝖘 𝖙𝖔 𝖇𝖊𝖍𝖔𝖑𝖉 𝖉𝖊𝖘𝖊𝖗𝖙 𝖆 𝖇𝖊𝖌𝖌𝖆𝖗 𝖇𝖔𝖗𝖓,
𝕬𝖓𝖉 𝖓𝖊𝖊𝖉𝖞 𝖓𝖔𝖙𝖍𝖎𝖓𝖌 𝖙𝖗𝖎𝖒𝖒𝖊𝖉 𝖎𝖓 𝖏𝖔𝖑𝖑𝖎𝖙𝖞,
𝕬𝖓𝖉 𝖕𝖚𝖗𝖊𝖘𝖙 𝖋𝖆𝖎𝖙𝖍 𝖚𝖓𝖍𝖆𝖕𝖕𝖎𝖑𝖞 𝖋𝖔𝖗𝖘𝖜𝖔𝖗𝖓,
𝕬𝖓𝖉 𝖌𝖎𝖑𝖉𝖊𝖉 𝖍𝖔𝖓𝖔𝖚𝖗 𝖘𝖍𝖆𝖒𝖊𝖋𝖚𝖑𝖑𝖞 𝖒𝖎𝖘𝖕𝖑𝖆𝖈𝖊𝖉,
𝕬𝖓𝖉 𝖒𝖆𝖎𝖉𝖊𝖓 𝖛𝖎𝖗𝖙𝖚𝖊 𝖗𝖚𝖉𝖊𝖑𝖞 𝖘𝖙𝖗𝖚𝖒𝖕𝖊𝖙𝖊𝖉,
𝕬𝖓𝖉 𝖗𝖎𝖌𝖍𝖙 𝖕𝖊𝖗𝖋𝖊𝖈𝖙𝖎𝖔𝖓 𝖜𝖗𝖔𝖓𝖌𝖋𝖚𝖑𝖑𝖞 𝖉𝖎𝖘𝖌𝖗𝖆𝖈𝖊𝖉,
𝕬𝖓𝖉 𝖘𝖙𝖗𝖊𝖓𝖌𝖙𝖍 𝖇𝖞 𝖑𝖎𝖒𝖕𝖎𝖓𝖌 𝖘𝖜𝖆𝖞 𝖉𝖎𝖘𝖆𝖇𝖑è𝖉
𝕬𝖓𝖉 𝖆𝖗𝖙 𝖒𝖆𝖉𝖊 𝖙𝖔𝖓𝖌𝖚𝖊-𝖙𝖎𝖊𝖉 𝖇𝖞 𝖆𝖚𝖙𝖍𝖔𝖗𝖎𝖙𝖞,
𝕬𝖓𝖉 𝖋𝖔𝖑𝖑𝖞 𝖉𝖔𝖈𝖙𝖔𝖗-𝖑𝖎𝖐𝖊 𝖈𝖔𝖓𝖙𝖗𝖔𝖑𝖑𝖎𝖓𝖌 𝖘𝖐𝖎𝖑𝖑,
𝕬𝖓𝖉 𝖘𝖎𝖒𝖕𝖑𝖊 𝖙𝖗𝖚𝖙𝖍 𝖒𝖎𝖘𝖈𝖆𝖑𝖑𝖊𝖉 𝖘𝖎𝖒𝖕𝖑𝖎𝖈𝖎𝖙𝖞,
𝕬𝖓𝖉 𝖈𝖆𝖕𝖙𝖎𝖛𝖊 𝖌𝖔𝖔𝖉 𝖆𝖙𝖙𝖊𝖓𝖉𝖎𝖓𝖌 𝖈𝖆𝖕𝖙𝖆𝖎𝖓 𝖎𝖑𝖑.
𝕿𝖎𝖗𝖊𝖉 𝖜𝖎𝖙𝖍 𝖆𝖑𝖑 𝖙𝖍𝖊𝖘𝖊, 𝖋𝖗𝖔𝖒 𝖙𝖍𝖊𝖘𝖊 𝖜𝖔𝖚𝖑𝖉 𝕴 𝖇𝖊 𝖌𝖔𝖓𝖊,
𝕾𝖆𝖛𝖊 𝖙𝖍𝖆𝖙 𝖙𝖔 𝖉𝖎𝖊, 𝕴 𝖑𝖊𝖆𝖛𝖊 𝖒𝖞 𝖑𝖔𝖛𝖊 𝖆𝖑𝖔𝖓𝖊.


𝕹𝖔 𝖑𝖔𝖓𝖌𝖊𝖗 𝖒𝖔𝖚𝖗𝖓 𝖋𝖔𝖗 𝖒𝖊 𝖜𝖍𝖊𝖓 𝕴 𝖆𝖒 𝖉𝖊𝖆𝖉
𝕿𝖍𝖆𝖓 𝖞𝖔𝖚 𝖘𝖍𝖆𝖑𝖑 𝖍𝖊𝖆𝖗 𝖙𝖍𝖊 𝖘𝖚𝖗𝖑𝖞 𝖘𝖚𝖑𝖑𝖊𝖓 𝖇𝖊𝖑𝖑
𝕲𝖎𝖛𝖊 𝖜𝖆𝖗𝖓𝖎𝖓𝖌 𝖙𝖔 𝖙𝖍𝖊 𝖜𝖔𝖗𝖑𝖉 𝖙𝖍𝖆𝖙 𝕴 𝖆𝖒 𝖋𝖑𝖊𝖉
𝕱𝖗𝖔𝖒 𝖙𝖍𝖎𝖘 𝖛𝖎𝖑𝖊 𝖜𝖔𝖗𝖑𝖉 𝖜𝖎𝖙𝖍 𝖛𝖎𝖑𝖊𝖘𝖙 𝖜𝖔𝖗𝖒𝖘 𝖙𝖔 𝖉𝖜𝖊𝖑𝖑.
𝕹𝖆𝖞 𝖎𝖋 𝖞𝖔𝖚 𝖗𝖊𝖆𝖉 𝖙𝖍𝖎𝖘 𝖑𝖎𝖓𝖊, 𝖗𝖊𝖒𝖊𝖒𝖇𝖊𝖗 𝖓𝖔𝖙
𝕿𝖍𝖊 𝖍𝖆𝖓𝖉 𝖙𝖍𝖆𝖙 𝖜𝖗𝖎𝖙 𝖎𝖙, 𝖋𝖔𝖗 𝕴 𝖑𝖔𝖛𝖊 𝖞𝖔𝖚 𝖘𝖔
𝕿𝖍𝖆𝖙 𝕴 𝖎𝖓 𝖞𝖔𝖚𝖗 𝖘𝖜𝖊𝖊𝖙 𝖙𝖍𝖔𝖚𝖌𝖍𝖙𝖘 𝖜𝖔𝖚𝖑𝖉 𝖇𝖊 𝖋𝖔𝖗𝖌𝖔𝖙
𝕴𝖋 𝖙𝖍𝖎𝖓𝖐𝖎𝖓𝖌 𝖔𝖓 𝖒𝖊 𝖙𝖍𝖊𝖓 𝖘𝖍𝖔𝖚𝖑𝖉 𝖒𝖆𝖐𝖊 𝖞𝖔𝖚 𝖜𝖔𝖊.
𝕺, 𝖎𝖋, 𝕴 𝖘𝖆𝖞, 𝖞𝖔𝖚 𝖑𝖔𝖔𝖐 𝖚𝖕𝖔𝖓 𝖙𝖍𝖎𝖘 𝖛𝖊𝖗𝖘𝖊,
𝖂𝖍𝖊𝖓 𝕴 𝖕𝖊𝖗𝖍𝖆𝖕𝖘 𝖈𝖔𝖒𝖕𝖔𝖚𝖓𝖉𝖊𝖉 𝖆𝖒 𝖜𝖎𝖙𝖍 𝖈𝖑𝖆𝖞,
𝕯𝖔 𝖓𝖔𝖙 𝖘𝖔 𝖒𝖚𝖈𝖍 𝖆𝖘 𝖒𝖞 𝖕𝖔𝖔𝖗 𝖓𝖆𝖒𝖊 𝖗𝖊𝖍𝖊𝖆𝖗𝖘𝖊,
𝕭𝖚𝖙 𝖑𝖊𝖙 𝖞𝖔𝖚𝖗 𝖑𝖔𝖛𝖊 𝖊𝖛𝖊𝖓 𝖜𝖎𝖙𝖍 𝖒𝖞 𝖑𝖎𝖋𝖊 𝖉𝖊𝖈𝖆𝖞,
𝕷𝖊𝖘𝖙 𝖙𝖍𝖊 𝖜𝖎𝖘𝖊 𝖜𝖔𝖗𝖑𝖉 𝖘𝖍𝖔𝖚𝖑𝖉 𝖑𝖔𝖔𝖐 𝖎𝖓𝖙𝖔 𝖞𝖔𝖚𝖗 𝖒𝖔𝖆𝖓
𝕬𝖓𝖉 𝖒𝖔𝖈𝖐 𝖞𝖔𝖚 𝖜𝖎𝖙𝖍 𝖒𝖊 𝖆𝖋𝖙𝖊𝖗 𝕴 𝖆𝖒 𝖌𝖔𝖓𝖊.