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Die Hoffnung, die wächst, wie ein leiser Püffel.
Der Puls schlägt schneller, das Herz wird weit,
Doch was bleibt, ist nur der Schein der Zeit.
Die Karten mischen sich in endloser Reihe,
Jeder Blick ein Versprechen, jede Geste ein Gehege.
Ein Hochgefühl, ein flüchtiger Traum,
Der in den Schatten der Verluste versinkt, wie ein Raum.
Die Wette gesetzt, das Risiko erweckt,
Ein kurzer Moment, der alles bedeckt.
Die Spannung, sie zieht, die Sinne betört,
Doch der Gewinn entgleitet, der Verlust verführt.