Posdata
Él te coserá mentiras, yo improvisaré verdades
Él brilla solo en tus ojos
Los míos, aunque ahora rojos, claros como manantiales

Él se acostará en la huida, yo lo haré siempre a tu lado
Él despistará tus dudas con terciopelo espinado
Y cuando llegue el final de su verano
Ansioso, febril y bisiesto de Madrid
Yo seré septiembre imprudente que todo lo barre

El que abrace el último rayo del agosto que ya no respira
Seré tu Luna nueva, y quiero serlo
Lo seré de todas formas, pero aún nos queda verano
Donde la Luna y las noches todavía son muy cortas