𝕋𝕙𝕖𝕪 𝕔𝕒𝕞𝕖 𝕨𝕚𝕥𝕙 𝕣𝕒𝕘𝕖, 𝕒 𝕓𝕦𝕥𝕔𝕙𝕖𝕣'𝕤 𝕘𝕣𝕒𝕔𝕖,
𝔸 𝕞𝕒𝕤𝕜 𝕠𝕗 𝕤𝕜𝕚𝕟, 𝕟𝕠 𝕥𝕚𝕞𝕖, 𝕟𝕠 𝕡𝕝𝕒𝕔𝕖.
ℂ𝕙𝕒𝕚𝕟𝕤 𝕣𝕖𝕧𝕧𝕖𝕕 𝕝𝕠𝕦𝕕 𝕚𝕟 𝕓𝕝𝕠𝕠𝕕-𝕤𝕠𝕒𝕜𝕖𝕕 𝕒𝕚𝕣,
𝔹𝕦𝕥 𝕟𝕠𝕨... 𝕚𝕥’𝕤 𝕤𝕚𝕝𝕖𝕟𝕔𝕖. ℕ𝕠 𝕠𝕟𝕖'𝕤 𝕥𝕙𝕖𝕣𝕖.

𝕎𝕙𝕖𝕣𝕖 𝕠𝕟𝕔𝕖 𝕥𝕙𝕖𝕪 𝕣𝕠𝕒𝕞𝕖𝕕 𝕚𝕟 𝕓𝕒𝕣𝕓𝕖𝕔𝕦𝕖 𝕘𝕝𝕖𝕖,
ℕ𝕠𝕨 𝕝𝕠𝕓𝕓𝕚𝕖𝕤 𝕨𝕒𝕚𝕥 — 𝕠𝕟𝕖, 𝕥𝕨𝕠, 𝕥𝕙𝕖𝕟 𝕥𝕙𝕣𝕖𝕖...
ℕ𝕠 𝕥𝕒𝕦𝕟𝕥𝕤, 𝕟𝕠 𝕤𝕨𝕚𝕟𝕘𝕤, 𝕟𝕠 𝕡𝕣𝕠𝕩𝕪 𝕤𝕥𝕒𝕣𝕖,
𝕁𝕦𝕤𝕥 𝕖𝕞𝕡𝕥𝕪 𝕙𝕠𝕠𝕜𝕤 𝕒𝕟𝕕 𝕕𝕖𝕒𝕕-𝕖𝕪𝕖𝕕 𝕤𝕥𝕒𝕣𝕖𝕤.

𝕋𝕙𝕖 𝕔𝕝𝕠𝕨𝕟 𝕞𝕒𝕪 𝕝𝕒𝕦𝕘𝕙, 𝕥𝕙𝕖 ℍ𝕦𝕟𝕥𝕣𝕖𝕤𝕤 𝕙𝕦𝕞,
𝔹𝕦𝕥 𝔹𝕦𝕓𝕓𝕒’𝕤 𝕔𝕙𝕒𝕚𝕟𝕤𝕒𝕨 𝕝𝕚𝕖𝕤 𝕦𝕟𝕕𝕠𝕟𝕖.
𝕋𝕙𝕖𝕪 𝕞𝕠𝕔𝕜𝕖𝕕, 𝕥𝕙𝕖𝕪 𝕞𝕖𝕞𝕖𝕕, 𝕥𝕙𝕖𝕪 𝕔𝕒𝕝𝕝𝕖𝕕 𝕙𝕚𝕞 𝕔𝕙𝕖𝕒𝕡,
𝕐𝕖𝕥 𝕟𝕠𝕨 𝕥𝕙𝕖𝕪 𝕓𝕖𝕘 𝕗𝕠𝕣 𝕨𝕙𝕒𝕥 𝕥𝕙𝕖𝕪 𝕜𝕖𝕖𝕡.

ℕ𝕠 𝕞𝕠𝕣𝕖 𝕞𝕠𝕠𝕟𝕨𝕒𝕝𝕜𝕤 𝕥𝕙𝕣𝕠𝕦𝕘𝕙 𝕥𝕙𝕖 𝕔𝕠𝕣𝕟,
ℕ𝕠 𝕗𝕒𝕔𝕖𝕔𝕒𝕞𝕡 𝕛𝕦𝕤𝕥𝕚𝕔𝕖, 𝕤𝕒𝕝𝕥𝕪 𝕤𝕔𝕠𝕣𝕟.
𝕁𝕦𝕤𝕥 𝕗𝕒𝕕𝕚𝕟𝕘 𝕞𝕒𝕚𝕟𝕤, 𝕥𝕙𝕖𝕚𝕣 𝕙𝕖𝕒𝕣𝕥𝕤 𝕟𝕠𝕨 𝕤𝕥𝕚𝕝𝕝,
𝕋𝕙𝕖𝕚𝕣 𝕝𝕠𝕔𝕜𝕖𝕣𝕤 𝕓𝕒𝕣𝕖, 𝕥𝕙𝕖𝕚𝕣 𝕤𝕝𝕠𝕥 𝕦𝕟𝕗𝕚𝕝𝕝𝕖𝕕.

𝕎𝕖 𝕨𝕖𝕖𝕡 𝕟𝕠𝕥 𝕛𝕦𝕤𝕥 𝕗𝕠𝕣 𝕘𝕒𝕞𝕖 𝕠𝕣 𝕞𝕒𝕤𝕜,
𝔹𝕦𝕥 𝕗𝕠𝕣 𝕥𝕙𝕖 𝕛𝕠𝕪 𝕓𝕖𝕙𝕚𝕟𝕕 𝕥𝕙𝕖 𝕥𝕒𝕤𝕜.
𝕋𝕠 𝕔𝕙𝕒𝕤𝕖, 𝕥𝕠 𝕣𝕠𝕒𝕣, 𝕥𝕠 𝕡𝕝𝕒𝕪 𝕥𝕙𝕖 𝕗𝕠𝕠𝕝—
𝕀𝕟 𝕞𝕖𝕒𝕥-𝕤𝕞𝕖𝕒𝕣𝕖𝕕 𝕒𝕡𝕣𝕠𝕟, 𝕡𝕣𝕠𝕦𝕕 𝕪𝕖𝕥 𝕔𝕣𝕦𝕖𝕝.

𝕊𝕠 𝕝𝕚𝕘𝕙𝕥 𝕒 𝕔𝕒𝕟𝕕𝕝𝕖 𝕟𝕖𝕒𝕣 ℂ𝕠𝕝𝕕𝕨𝕚𝕟𝕕,
𝔽𝕠𝕣 𝕒𝕝𝕝 𝕥𝕙𝕖 𝔹𝕦𝕓𝕓𝕒𝕤 𝕝𝕖𝕗𝕥 𝕨𝕚𝕥𝕙𝕚𝕟.
𝔸𝕟𝕕 𝕚𝕗 𝕪𝕠𝕦 𝕙𝕖𝕒𝕣 𝕒 𝕔𝕙𝕒𝕚𝕟𝕤𝕒𝕨 𝕔𝕣𝕪,
ℝ𝕖𝕞𝕖𝕞𝕓𝕖𝕣 𝕥𝕙𝕖𝕞... 𝕓𝕖𝕗𝕠𝕣𝕖 𝕥𝕙𝕖𝕪 𝕕𝕚𝕖.