Я, окруженный комфортом XXI века, поведаю вам небольшую историю чернокожего раба по имени Аму, что жил в XVIII веке в славном штате, Джорджия.

Этот простой чернокожий мужчина, чьи руки огрубели от бесконечного и изнурительного труда на плантации, теперь стоял на пороге новой агонии. Его гнали на каменоломню, где камень не просто дробили, а перемалывали человеческие кости и волю. Его родные - отец, измученный до смерти под кнутом за «ленивый» взгляд; сестры, угасшие от лихорадки в грязных бараках; даже маленькие племянники, которых голод и побои унесли в могилу, - все погибли, оставив Аму в одиночестве.

Тело Аму было картой жестокости. Спина изборождена глубокими шрамами от плети надсмотрщика. Рубцы, где кожа так и не срослась, были покрыты новыми шрамами от новых ударов. Руки и ноги покрыты ожогами от раскаленного железа, которым клеймили «беглецов», а на шее - вечный след от ошейника. Но шрамы души были глубже. Воспоминания о том, как хозяин насиловал его мать на глазах у всех, чтобы «сломать дух». О криках старшей сестры, когда её продавали на аукционе, разрывая семью, о безысходном отчаянии. Он сам, в цепях, вынужден был хлестать друга по спине под угрозой собственной смерти. Эти раны кровоточили внутри, делая каждое дыхание пыткой, а сон - повторением кошмаров.

Так что его делает живым?

В кармане рваной, пропитанной солью пота рубахи лежала маленькая деревянная коробка, длиной несколько сантиметров. Мама сломала спину, таская мешки хлопка под дождем плетей. Перед тем, как болезнь унесла её в могилу, она сунула коробку ему в ладонь: «Открой в самый сложный момент своей нелегкой жизни, сынок. Там то, что поможет тебе не сломаться» . Аму хранил её как последнюю искру, не заглядывая внутрь, - ведь каждый день был адом, но он ждал настоящего края.

Теперь он стоял в цепи с другими рабами, ноги и руки скованы ржавыми кандалами, вызывая жгучую боль с каждым шагом. Надсмотрщик только что пнул упавшего раба в ребра, сломав их с хрустом, засмеялся, видя, как тот корчится в пыли. Солнце жгло открытые язвы на спинах, мухи роились над свежей кровью, а впереди маячила каменоломня. Там люди умирали под обвалами или от истощения, их тела просто сбрасывали в ямы, как мусор. Аму смотрел на цепи, чувствуя, как они душат не только тело, но и душу. Он прошептал: «А что нас делает живыми? Боль, что не дает забыть? Надежда, что цепляется за край? Или просто злоба, что кипит в венах?» Рука потянулась к карману, пальцы дрожали от ужаса: «А вдруг коробка пуста, как его жизнь? Вдруг мама оставила лишь пыль воспоминаний?» Но в глубине израненной души он знал что внутри. Ведь живыми нас делает не отсутствие шрамов, а сила пережить их и шагнуть дальше, сквозь кровь и цепи. Аму сжал коробку, стиснул зубы от боли в старых ранах и двинулся вперёд, в новую бездну.

---

Так что нас делает живыми? Не важно, в какое время живет человек, ответ всегда будет один – чувства и эмоции.