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Thou'rt Birthday boy, it seemeth.
Mother, wouldst thou truly Lordship sanction,
in one so bereft of light?
Yet...my purpose standeth unchanged.
Those stripped of the Grace of Gold shall all meet death.
In the embrace of Messmer's flame.
The mark of a true lord!
But i will riddle with holes your rotten hide!
WITH A HAIL OF HARPOONS!
WITH EVERY LAST DROP OF MY BEING!"