𝑰𝒍 𝒑𝒆𝒊𝒈𝒏𝒂𝒊𝒕 𝒍𝒂 𝒇𝒊𝒏 𝒅𝒂𝒏𝒔 𝒅𝒆𝒔 𝒕𝒐𝒏𝒔 𝒆́𝒄𝒍𝒂𝒕𝒂𝒏𝒕𝒔,
𝑪𝒉𝒂𝒒𝒖𝒆 𝒕𝒓𝒂𝒊𝒕 𝒄𝒓𝒊𝒂𝒏𝒕 : « 𝑨𝒓𝒓𝒆̂𝒕𝒆𝒛 𝒍𝒆 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒔. »
𝑰𝒍 𝒗𝒐𝒖𝒍𝒂𝒊𝒕 𝒇𝒊𝒈𝒆𝒓 𝒍𝒆 𝒎𝒐𝒏𝒅𝒆 𝒂𝒗𝒂𝒏𝒕 𝒔𝒂 𝒄𝒉𝒖𝒕𝒆,
𝑳𝒆 𝒕𝒓𝒂𝒏𝒔𝒇𝒐𝒓𝒎𝒆𝒓 𝒆𝒏 𝒔𝒊𝒍𝒆𝒏𝒄𝒆, 𝒆𝒏 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒆́, 𝒆𝒏 𝒅𝒆́𝒓𝒐𝒖𝒕𝒆.

𝑰𝒍 𝒏’𝒂𝒊𝒎𝒂𝒊𝒕 𝒑𝒂𝒔 — 𝒊𝒍 𝒗𝒐𝒖𝒍𝒂𝒊𝒕 𝒑𝒐𝒔𝒔𝒆́𝒅𝒆𝒓,
𝑳𝒆𝒔 𝒄𝒐𝒖𝒍𝒆𝒖𝒓𝒔, 𝒍𝒆𝒔 𝒂̂𝒎𝒆𝒔, 𝒎𝒆̂𝒎𝒆 𝒍𝒆𝒔 𝒓𝒆𝒈𝒓𝒆𝒕𝒔.
𝑻𝒐𝒖𝒕 𝒅𝒆𝒗𝒂𝒊𝒕 𝒃𝒓𝒊𝒍𝒍𝒆𝒓, 𝒎𝒂𝒊𝒔 𝒔𝒂𝒏𝒔 𝒃𝒐𝒖𝒈𝒆𝒓,
𝑪𝒂𝒑𝒕𝒊𝒇 𝒅𝒖 𝒄𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒑𝒓𝒊𝒗𝒆́ 𝒅𝒆 𝒍𝒊𝒃𝒆𝒓𝒕𝒆́.

𝑪𝒆 𝒏’𝒆́𝒕𝒂𝒊𝒕 𝒑𝒂𝒔 𝒍’𝒂𝒓𝒕… 𝒎𝒂𝒊𝒔 𝒖𝒏𝒆 𝒑𝒓𝒊𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒐𝒓𝒆́𝒆,
𝑼𝒏𝒆 𝒕𝒐𝒊𝒍𝒆 𝒐𝒇𝒇𝒆𝒓𝒕𝒆, 𝒑𝒐𝒖𝒓 𝒎𝒊𝒆𝒖𝒙 𝒆𝒇𝒇𝒂𝒄𝒆𝒓.
𝑬𝒕 𝒒𝒖𝒂𝒏𝒅 𝒍𝒂 𝒗𝒊𝒆 𝒔’𝒆́𝒄𝒉𝒂𝒑𝒑𝒂𝒊𝒕 𝒅𝒆 𝒔𝒆𝒔 𝒎𝒂𝒊𝒏𝒔,
𝑰𝒍 𝒍𝒂 𝒃𝒓𝒖̂𝒍𝒂𝒊𝒕 𝒅’𝒖𝒏 𝒇𝒆𝒖 𝒕𝒓𝒐𝒑 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒊𝒏.

𝑰𝒍 𝒕’𝒂 𝒓𝒆𝒈𝒂𝒓𝒅𝒆́, 𝒗𝒊𝒗𝒂𝒏𝒕, 𝒊𝒏𝒄𝒆𝒓𝒕𝒂𝒊𝒏,
𝑻𝒓𝒐𝒑 𝒍𝒊𝒃𝒓𝒆, 𝒕𝒓𝒐𝒑 𝒓𝒆́𝒆𝒍, 𝒕𝒓𝒐𝒑 𝒍𝒐𝒊𝒏𝒕𝒂𝒊𝒏.
𝑷𝒖𝒊𝒔 𝒊𝒍 𝒅𝒆́𝒄𝒍𝒂𝒓𝒂, 𝒅’𝒖𝒏 𝒔𝒐𝒖𝒇𝒇𝒍𝒆 𝒔𝒂𝒏𝒔 𝒎𝒆𝒓𝒄𝒊 :
« 𝑺𝒊 𝒕𝒆 𝒔𝒂𝒖𝒗𝒆𝒓 𝒔𝒊𝒈𝒏𝒊𝒇𝒊𝒆 𝒕𝒆 𝒑𝒆𝒓𝒅𝒓𝒆… 𝒂𝒍𝒐𝒓𝒔 𝒒𝒖’𝒊𝒍 𝒆𝒏 𝒔𝒐𝒊𝒕 𝒂𝒊𝒏𝒔𝒊. »

𝑴𝒊𝒆𝒖𝒙 𝒗𝒂𝒖𝒕 𝒅𝒆́𝒕𝒓𝒖𝒊𝒓𝒆 𝒒𝒖𝒆 𝒍𝒂𝒊𝒔𝒔𝒆𝒓 𝒔’𝒆́𝒍𝒐𝒊𝒈𝒏𝒆𝒓,
𝑴𝒊𝒆𝒖𝒙 𝒗𝒂𝒖𝒕 𝒔’𝒆́𝒇𝒇𝒂𝒄𝒆𝒓 𝒒𝒖𝒆 𝒅’𝒐𝒔𝒆𝒓 𝒂𝒊𝒎𝒆𝒓.
𝑴𝒂𝒊𝒔 𝒍’𝒆́𝒕𝒆𝒓𝒏𝒊𝒕𝒆́ 𝒒𝒖’𝒊𝒍 𝒓𝒆̂𝒗𝒂𝒊𝒕 𝒔𝒐𝒖𝒗𝒆𝒓𝒂𝒊𝒏𝒆
𝑵’𝒆́𝒕𝒂𝒊𝒕 𝒒𝒖’𝒖𝒏 𝒎𝒊𝒓𝒐𝒊𝒓 𝒇𝒆̂𝒍𝒆́ 𝒑𝒂𝒓 𝒔𝒂 𝒑𝒆𝒊𝒏𝒆.

𝑬𝒕 𝒒𝒖𝒂𝒏𝒅 𝒔𝒐𝒏 𝒑𝒊𝒏𝒄𝒆𝒂𝒖 𝒕𝒐𝒎𝒃𝒂 𝒅𝒂𝒏𝒔 𝒍𝒆 𝒎𝒂𝒕𝒊𝒏,
𝑰𝒍 𝒏𝒆 𝒓𝒆𝒔𝒕𝒂𝒊𝒕 𝒒𝒖’𝒖𝒏 𝒄𝒂𝒅𝒓𝒆…
𝒆𝒕 𝒖𝒏 𝒑𝒆𝒖 𝒅𝒆 𝒄𝒉𝒂𝒈𝒓𝒊𝒏.