Je vois déjà vos faces que tracasse le spectre de la couardise, vos frimousses débordant de frousse en sachant que, quelque part, loin, ou proche de vous, marchent en accord les anthropoïdes sacrés à la recherche de vos péchés, missionné pour les tempêter dans un florilège d’apophtegmes.

Wesh.