Всё творящееся вокруг, хорошее и плохое, помещается в моей ладони.
Я сжимаю эту ладонь, стирая в пыль всё, что в ней держу, развеяв эту муку по ветру, после забыв обо всём этом.
Для всего того, что было "когда-то" - не хватает места ни в сердце, ни в разуме.
И я плачу, пытаюсь от этого избавиться. Режу тело, в надежде что это вытечет из меня вместе с кровью. Беспробудно пью, веря в то, что вместе с рвотой - всё это выплеснется из меня. Забудется.
Но "это" - не проходит.
Видимо правду сказал однажды один уродливый парнишка - воспоминания не умирают.
И как сказала одна моя знакомая, с железными протезами заместо ног - не все болезни лечат.
Болезнь ли мои воспоминания?
Или же мои воспоминания - это лишь боль?
Всё таки, Змей был прав...
Все мои попытки измениться - ни к чему не привели.
Прискорбно осознавать, но даже сейчас, стоя на Грани Миров, и смотря в лицо Смерти - я понимаю, что не смотря на все попытки, на все старания, на десятки поступков и решений, на пяток личностей, которые я сбросил с себя, подобно змее - я ничуть не изменился.