Инсталирайте Steam
вход
|
език
Опростен китайски (简体中文)
Традиционен китайски (繁體中文)
Японски (日本語)
Корейски (한국어)
Тайландски (ไทย)
Чешки (Čeština)
Датски (Dansk)
Немски (Deutsch)
Английски (English)
Испански — Испания (Español — España)
Испански — Латинска Америка (Español — Latinoamérica)
Гръцки (Ελληνικά)
Френски (Français)
Италиански (Italiano)
Индонезийски (Bahasa Indonesia)
Унгарски (Magyar)
Холандски (Nederlands)
Норвежки (Norsk)
Полски (Polski)
Португалски (Português)
Бразилски португалски (Português — Brasil)
Румънски (Română)
Руски (Русский)
Финландски (Suomi)
Шведски (Svenska)
Турски (Türkçe)
Виетнамски (Tiếng Việt)
Украински (Українська)
Докладване на проблем с превода
No trail.
Just frost in the air
and a whisper of hail.
They say he grew up
where the map cuts off —
deep woods, sharp winds,
and a silence that scoffs.
He doesn’t talk.
He doesn’t miss.
Every shot lands
like a frozen kiss.
One eye on the scope,
one hand in fate,
he moves through trees
like they open the gate.
Night’s his ally.
Wind’s his code.
He’s the reason
ghost stories reload.
You never see him —
just the flash,
a breath,
then gone
like myth wrapped in death.
They call him Foresbite.
Not a man —
a warning.
If he’s hunting,
you won’t see morning.