𝓗𝓸𝔀 𝓽𝓲𝓰𝓱𝓽𝓵𝔂 𝔂𝓸𝓾 𝓬𝓵𝓲𝓷𝓰 𝓽𝓸 𝓽𝓱𝓮 𝓳𝓪𝓰𝓰𝓮𝓭 𝓮𝓭𝓰𝓮𝓼 𝓸𝓯 𝔀𝓱𝓪𝓽 𝔂𝓸𝓾'𝓿𝓮 𝓭𝓸𝓷𝓮... 𝓘 𝔀𝓸𝓷𝓭𝓮𝓻, 𝓭𝓸𝓮𝓼 𝓲𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓯𝓸𝓻𝓽 𝔂𝓸𝓾? 𝓣𝓱𝓲𝓼 𝔀𝓮𝓲𝓰𝓱𝓽. 𝓓𝓸𝓮𝓼 𝓲𝓽 𝓻𝓮𝓶𝓲𝓷𝓭 𝔂𝓸𝓾 𝓽𝓱𝓪𝓽 𝔂𝓸𝓾 𝓪𝓻𝓮 𝓻𝓮𝓪𝓵, 𝓽𝓱𝓪𝓽 𝔂𝓸𝓾 𝓪𝓻𝓮 𝓪𝓵𝓲𝓿𝓮? 𝓨𝓸𝓾 𝔀𝓮𝓪𝓻 𝔂𝓸𝓾𝓻 𝓰𝓾𝓲𝓵𝓽 𝓵𝓲𝓴𝓮 𝓪 𝓬𝓻𝓸𝔀𝓷 𝓸𝓯 𝓽𝓱𝓸𝓻𝓷𝓼, 𝓫𝓮𝓵𝓲𝓮𝓿𝓲𝓷𝓰 𝔂𝓸𝓾 𝓪𝓻𝓮 𝓽𝓸𝓸 𝓷𝓸𝓫𝓵𝓮 𝓽𝓸 𝓫𝓵𝓮𝓮𝓭 𝓯𝓸𝓻 𝔂𝓸𝓾𝓻 𝓶𝓲𝓼𝓽𝓪𝓴𝓮𝓼. 𝓑𝓾𝓽 𝓽𝓮𝓵𝓵 𝓶𝓮, 𝓵𝓲𝓽𝓽𝓵𝓮 𝓼𝓹𝓪𝓻𝓴... 𝓦𝓱𝓪𝓽 𝓭𝓸 𝔂𝓸𝓾 𝓱𝓸𝓹𝓮 𝓽𝓸 𝓫𝓾𝓲𝓵𝓭 𝔀𝓲𝓽𝓱 𝓱𝓪𝓷𝓭𝓼 𝓽𝓱𝓪𝓽 𝓪𝓻𝓮 𝓪𝓵𝔀𝓪𝔂𝓼 𝓬𝓵𝓾𝓽𝓬𝓱𝓲𝓷𝓰 𝓽𝓱𝓮 𝓹𝓪𝓼𝓽? 𝓘'𝓿𝓮 𝔀𝓪𝓽𝓬𝓱𝓮𝓭 𝔂𝓸𝓾, 𝔂𝓸𝓾𝓻 𝓴𝓲𝓷𝓭. 𝓣𝓱𝓻𝓸𝓾𝓰𝓱 𝓵𝓸𝓷𝓰 𝓼𝓽𝓻𝓮𝓽𝓬𝓱𝓮𝓼 𝓸𝓯 𝓽𝓲𝓶𝓮, 𝓭𝓻𝓪𝓰𝓰𝓲𝓷𝓰 𝓻𝓮𝓰𝓻𝓮𝓽 𝓫𝓮𝓱𝓲𝓷𝓭 𝔂𝓸𝓾 𝓵𝓲𝓴𝓮 𝓪 𝓼𝓱𝓻𝓸𝓾𝓭, 𝔀𝓮𝓪𝓿𝓲𝓷𝓰 𝓲𝓽 𝓲𝓷𝓽𝓸 𝔂𝓸𝓾𝓻 𝓿𝓮𝓻𝔂 𝓼𝓴𝓲𝓷. 𝓘𝓽 𝓯𝓮𝓮𝓭𝓼 𝓸𝓷 𝔂𝓸𝓾, 𝓭𝓸𝓮𝓼𝓷'𝓽 𝓲𝓽? 𝓖𝓻𝓸𝔀𝓲𝓷𝓰 𝓱𝓮𝓪𝓿𝓲𝓮𝓻 𝓪𝓼 𝔂𝓸𝓾 𝓼𝓱𝓻𝓲𝓷𝓴 𝓫𝓮𝓷𝓮𝓪𝓽𝓱 𝓲𝓽. 𝓑𝓾𝓽 𝓰𝓾𝓲𝓵𝓽 𝓪𝓷𝓭 𝓻𝓮𝓰𝓻𝓮𝓽—𝓽𝓱𝓮𝓼𝓮 𝓽𝓱𝓲𝓷𝓰𝓼 𝓪𝓻𝓮 𝓷𝓸𝓽 𝓶𝓮𝓪𝓷𝓽 𝓽𝓸 𝓫𝓮 𝔂𝓸𝓾𝓻 𝓶𝓪𝓼𝓽𝓮𝓻𝓼. 𝓣𝓱𝓮𝔂 𝓪𝓻𝓮 𝓶𝓲𝓻𝓻𝓸𝓻𝓼; 𝓽𝓱𝓮𝔂 𝓼𝓱𝓸𝔀 𝔂𝓸𝓾 𝔀𝓱𝓮𝓻𝓮 𝔂𝓸𝓾 𝓯𝓪𝓵𝓽𝓮𝓻𝓮𝓭, 𝓷𝓸𝓽 𝓽𝓸 𝓱𝓸𝓵𝓭 𝔂𝓸𝓾 𝓽𝓱𝓮𝓻𝓮 𝓫𝓾𝓽 𝓽𝓸 𝓽𝓮𝓪𝓬𝓱 𝔂𝓸𝓾 𝓱𝓸𝔀 𝓽𝓸 𝓼𝓽𝓪𝓷𝓭 𝓪𝓰𝓪𝓲𝓷. 𝓐𝓷𝓭 𝓱𝓮𝓻𝓮 𝔂𝓸𝓾 𝓪𝓻𝓮 𝓪𝓰𝓪𝓲𝓷, 𝓯𝓻𝓸𝔃𝓮𝓷, 𝓪𝓯𝓻𝓪𝓲𝓭 𝓽𝓸 𝓽𝓾𝓻𝓷 𝓪𝔀𝓪𝔂 𝓯𝓻𝓸𝓶 𝔂𝓸𝓾𝓻 𝓻𝓮𝓯𝓵𝓮𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷. 𝓐𝓼 𝓲𝓯 𝓽𝓸 𝓶𝓸𝓿𝓮 𝓯𝓸𝓻𝔀𝓪𝓻𝓭 𝔀𝓸𝓾𝓵𝓭 𝓫𝓮 𝓫𝓮𝓽𝓻𝓪𝔂𝓪𝓵. 𝓨𝓸𝓾 𝓭𝓸𝓷'𝓽 𝓾𝓷𝓭𝓮𝓻𝓼𝓽𝓪𝓷𝓭 𝔂𝓮𝓽, 𝓫𝓾𝓽 𝓘 𝔀𝓲𝓵𝓵 𝓽𝓮𝓵𝓵 𝔂𝓸𝓾, 𝔂𝓸𝓾𝓻 𝓰𝓾𝓲𝓵𝓽 𝓭𝓸𝓮𝓼 𝓷𝓸𝓽 𝓪𝓫𝓼𝓸𝓵𝓿𝓮 𝔂𝓸𝓾. 𝓨𝓸𝓾𝓻 𝓻𝓮𝓰𝓻𝓮𝓽 𝓭𝓸𝓮𝓼 𝓷𝓸𝓽 𝓬𝓱𝓪𝓷𝓰𝓮 𝔀𝓱𝓪𝓽 𝔀𝓪𝓼. 𝓣𝓱𝓮𝔂 𝓪𝓻𝓮 𝓷𝓸𝓽 𝓹𝓮𝓷𝓪𝓷𝓬𝓮 𝓷𝓸𝓻 𝓹𝓾𝓷𝓲𝓼𝓱𝓶𝓮𝓷𝓽. 𝓣𝓱𝓮𝔂 𝓪𝓻𝓮 𝓸𝓷𝓵𝔂 𝓼𝓮𝓮𝓭𝓼; 𝔂𝓸𝓾 𝓭𝓮𝓬𝓲𝓭𝓮 𝔀𝓱𝓮𝓽𝓱𝓮𝓻 𝓽𝓱𝓮𝔂 𝓰𝓻𝓸𝔀 𝓲𝓷𝓽𝓸 𝓽𝓱𝓸𝓻𝓷𝓼 𝓸𝓻 𝓯𝓵𝓸𝔀𝓮𝓻𝓼. 𝓢𝓸 𝓰𝓻𝓲𝓮𝓿𝓮, 𝔂𝓮𝓼. 𝓜𝓸𝓾𝓻𝓷 𝓽𝓱𝓮 𝔀𝓮𝓲𝓰𝓱𝓽 𝓸𝓯 𝔀𝓱𝓪𝓽 𝔂𝓸𝓾'𝓿𝓮 𝓭𝓸𝓷𝓮, 𝔀𝓱𝓪𝓽 𝔂𝓸𝓾'𝓿𝓮 𝓵𝓸𝓼𝓽. 𝓑𝓾𝓽 𝓭𝓸 𝓷𝓸𝓽 𝓶𝓪𝓴𝓮 𝓪 𝓱𝓸𝓶𝓮 𝓸𝓯 𝓲𝓽; 𝓵𝓮𝓽 𝔂𝓸𝓾𝓻 𝓰𝓾𝓲𝓵𝓽 𝔀𝓱𝓲𝓼𝓹𝓮𝓻 𝓲𝓽𝓼 𝓵𝓮𝓼𝓼𝓸𝓷𝓼. 𝓣𝓱𝓮𝓷 𝓼𝓮𝓽 𝓲𝓽 𝓭𝓸𝔀𝓷; 𝓽𝓱𝓮 𝓯𝓾𝓽𝓾𝓻𝓮 𝓭𝓸𝓮𝓼 𝓷𝓸𝓽 𝓷𝓮𝓮𝓭 𝔂𝓸𝓾𝓻 𝓬𝓱𝓪𝓲𝓷𝓼. 𝓣𝓱𝓮 𝓰𝓻𝓸𝓾𝓷𝓭 𝓲𝓼 𝓼𝓽𝓲𝓵𝓵 𝓼𝓸𝓯𝓽 𝓪𝓱𝓮𝓪𝓭 𝓸𝓯 𝔂𝓸𝓾 𝔀𝓪𝓲𝓽𝓲𝓷𝓰; 𝓭𝓸 𝓷𝓸𝓽 𝓴𝓮𝓮𝓹 𝓲𝓽 𝔀𝓪𝓲𝓽𝓲𝓷𝓰 𝓽𝓸𝓸 𝓵𝓸𝓷𝓰.