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Where stars hang low like thoughts in pain,
Tariq writes with trembling hand—
A lover lost in no man's land.
He scribes on winds, he inks the air,
No lips to hear, no heart to care.
Each word a wound he dares to show,
A rose that blooms where none will go.
The moon, his one and faithful friend,
Listens softly as verses bend
Around the shape of dreams long dead,
Of hands not held, of tears not shed.
O Tariq, poet made of ache,
Your loneliness, a path you take
To show us all that pain can be
A kind of rarest poetry.