— Зачем же ты, бродяга, на базаре смущал народ, рассказывая про истину, о которой ты не имеешь представления? Что
такое истина? (…)
— Истина прежде всего
в том, что у тебя болит
голова, и болит так сильно, что ты малодушно помышляешь о смерти. Ты
не только не в силах говорить со мной, но тебе
трудно даже глядеть на
меня. И сейчас я невольно являюсь твоим палачом,
что меня огорчает. Ты не можешь даже и думать о
чем-нибудь и мечтаешь…
\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\
Нету риска, нету истории.
\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\
Проблемы выбора нет. Можно провалится даже в том, что ты не любишь. Так зачем же лишать себя ХОТЯ БЫ попытки сделать то, к чему лежит душа?