T𝗲𝗻𝗱𝗲𝗿 𝗶𝘀 𝘁𝗵𝗲 𝗻𝗶𝗴𝗵𝘁,

𝗔𝗻𝗱 𝗵𝗮𝗽𝗹𝘆 𝘁𝗵𝗲 𝗤𝘂𝗲𝗲𝗻-𝗠𝗼𝗼𝗻 𝗶𝘀 𝗼𝗻 𝗵𝗲𝗿 𝘁𝗵𝗿𝗼𝗻𝗲,

𝗖𝗹𝘂𝘀𝘁𝗲𝗿’𝗱 𝗮𝗿𝗼𝘂𝗻𝗱 𝗯𝘆 𝗮𝗹𝗹 𝗵𝗲𝗿 𝘀𝘁𝗮𝗿𝗿𝘆 𝗙𝗮𝘆𝘀;

𝗕𝘂𝘁 𝗵𝗲𝗿𝗲 𝘁𝗵𝗲𝗿𝗲 𝗶𝘀 𝗻𝗼 𝗹𝗶𝗴𝗵𝘁,

𝗦𝗮𝘃𝗲 𝘄𝗵𝗮𝘁 𝗳𝗿𝗼𝗺 𝗵𝗲𝗮𝘃𝗲𝗻 𝗶𝘀 𝘄𝗶𝘁𝗵 𝘁𝗵𝗲 𝗯𝗿𝗲𝗲𝘇𝗲𝘀 𝗯𝗹𝗼𝘄𝗻

𝗧𝗵𝗿𝗼𝘂𝗴𝗵 𝘃𝗲𝗿𝗱𝘂𝗿𝗼𝘂𝘀 𝗴𝗹𝗼𝗼𝗺𝘀 𝗮𝗻𝗱 𝘄𝗶𝗻𝗱𝗶𝗻𝗴 𝗺𝗼𝘀𝘀𝘆 𝘄𝗮𝘆𝘀.

𝗜 𝗰𝗮𝗻𝗻𝗼𝘁 𝘀𝗲𝗲 𝘄𝗵𝗮𝘁 𝗳𝗹𝗼𝘄𝗲𝗿𝘀 𝗮𝗿𝗲 𝗮𝘁 𝗺𝘆 𝗳𝗲𝗲𝘁,

𝗡𝗼𝗿 𝘄𝗵𝗮𝘁 𝘀𝗼𝗳𝘁 𝗶𝗻𝗰𝗲𝗻𝘀𝗲 𝗵𝗮𝗻𝗴𝘀 𝘂𝗽𝗼𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝗯𝗼𝘂𝗴𝗵𝘀,

𝗕𝘂𝘁, 𝗶𝗻 𝗲𝗺𝗯𝗮𝗹𝗺𝗲𝗱 𝗱𝗮𝗿𝗸𝗻𝗲𝘀𝘀, 𝗴𝘂𝗲𝘀𝘀 𝗲𝗮𝗰𝗵 𝘀𝘄𝗲𝗲𝘁

𝗪𝗵𝗲𝗿𝗲𝘄𝗶𝘁𝗵 𝘁𝗵𝗲 𝘀𝗲𝗮𝘀𝗼𝗻𝗮𝗯𝗹𝗲 𝗺𝗼𝗻𝘁𝗵 𝗲𝗻𝗱𝗼𝘄𝘀

𝗧𝗵𝗲 𝗴𝗿𝗮𝘀𝘀, 𝘁𝗵𝗲 𝘁𝗵𝗶𝗰𝗸𝗲𝘁, 𝗮𝗻𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝗳𝗿𝘂𝗶𝘁-𝘁𝗿𝗲𝗲 𝘄𝗶𝗹𝗱;

𝗪𝗵𝗶𝘁𝗲 𝗵𝗮𝘄𝘁𝗵𝗼𝗿𝗻, 𝗮𝗻𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝗽𝗮𝘀𝘁𝗼𝗿𝗮𝗹 𝗲𝗴𝗹𝗮𝗻𝘁𝗶𝗻𝗲;

𝗙𝗮𝘀𝘁 𝗳𝗮𝗱𝗶𝗻𝗴 𝘃𝗶𝗼𝗹𝗲𝘁𝘀 𝗰𝗼𝘃𝗲𝗿’𝗱 𝘂𝗽 𝗶𝗻 𝗹𝗲𝗮𝘃𝗲𝘀;

𝗔𝗻𝗱 𝗺𝗶𝗱-𝗠𝗮𝘆’𝘀 𝗲𝗹𝗱𝗲𝘀𝘁 𝗰𝗵𝗶𝗹𝗱,

𝗧𝗵𝗲 𝗰𝗼𝗺𝗶𝗻𝗴 𝗺𝘂𝘀𝗸-𝗿𝗼𝘀𝗲, 𝗳𝘂𝗹𝗹 𝗼𝗳 𝗱𝗲𝘄𝘆 𝘄𝗶𝗻𝗲,

𝗧𝗵𝗲 𝗺𝘂𝗿𝗺𝘂𝗿𝗼𝘂𝘀 𝗵𝗮𝘂𝗻𝘁 𝗼𝗳 𝗳𝗹𝗶𝗲𝘀 𝗼𝗻 𝘀𝘂𝗺𝗺𝗲𝗿 𝗲𝘃𝗲𝘀.